Derrière l'auberge, un sentier s'enfonce dans le bois. Personne ne l'a dessiné : il existe parce que des centaines de pas, ceux d'inconnus pour la plupart, ont choisi à peu près la même ligne entre les fougères. Chaque marcheur croyait suivre le chemin, alors qu'il était en train de le faire. Si tout le monde cessait d'y passer, l'herbe le reprendrait en deux étés, sans rancune. Je trouve ça beau, une œuvre commune que personne ne signe et que tout le monde continue. Nos habitudes, nos amitiés, nos villages tiennent probablement de la même manière : par le passage répété de gens qui ne se sont jamais consultés. Quel sentier suis-je en train d'entretenir aujourd'hui, sans m'en rendre compte?